15Bleu-de-Prusse15-

De grands yeux. Noirs, malicieux. Un regard rieur, auxquels se greffent de longs cils et quelques plis en coin. Une robe pourpre, de velours ou de lin. Un teint blanc, un vrai lys. Un sourire, d'une rougeur d'artifice. Ses lèvres, deux cerises confites. Ses cheveux; courts, noirs. Très noirs, très courts. Toujours.

Cette fille volatile, mystérieuse, intrigante. Cette musicienne, cette pianiste ou guitariste. Cette talentueuse, curieuse, différente.

Le stress, palpable, la salle, fébrile. Un air lent, en dis-synchronie avec le rythme naturel de l'esprit. De la concentration: beaucoup, encore, davantage. Retenir ses doigts qui courent, courent... Un crescendo. Canaliser son enthousiasme, sa passion, son angoisse. Se contrôler.

Une couleur, le rouge; une odeur, ma guitare; un son, celui de mes doigts.

La musique suit, colle, est inhérent à. Où qu'elle aille, quoi qu'elle fasse. Sur son dos, elle est portée. Sa tête en est imprégnée. C'est comme une comptine à sa légèreté.